ECRIRE EN SILENCE...

Dans l'œil du photographe, regarder un sourire
Tout était joué d'avance, il suffisait de lire
Entre ses lignes amères, sa peine et sa colère
Son devenir perdu, ses espoirs éphémères

Devant son objectif, aucun mot n'est pareil
Les couleurs de la vie, la pâleur du soleil
Métamorphose des êtres, froissés comme du papier
Jeté dans un tiroir, permission de rêver

Juste pour un cliché, rester à l'imparfait
Se prendre en négatif, ne plus voir son reflet
C'est dans l'instantané, qu'elle en oublie ses doutes
Au détour d'un portrait, qui surgit sur sa route

Impression réussie, l'estampe est symbolique
Reproduction réelle, sans fard du numérique
Dans la banalité extrême, d'une image de douceur
Elle joue avec ses yeux, pour délivrer son cœur

Dans l'œil du photographe, deviner les désirs
Faire fi de son passé, vouloir aimer le pire
Développer l'incertain, dérober l'émotion
D'un rôle à la mesure, de nos désillusions

Comme un petit animal traqué qui ne sait plus dans quelle direction il doit aller, qui ne sait plus à qui il doit ouvrir son cœur, à qui il doit se raccrocher, à qui il peut se fier, par qui il peut se laisser apprivoiser, caresser, emporter.

Comme un petit animal apeuré qui ne demande que de l'affection et de l'attention, qui a survécu au désastre mais qui se retrouve seul au milieu de nulle part, désemparé, désespéré de rencontrer une main qui viendrait s'abaisser jusqu'à lui.

Comme un petit animal attristé qui ne peut compter que sur lui-même, qui ne vaut pas grand-chose, qui ne pèse pas bien lourd, qui a grandi trop vite, qui n'a plus d'étoiles dans les yeux, plus de sourires sur sa petite frimousse, plus d'espoir dans le cœur.

Comme un petit animal mort de froid, de misère et de peur, gisant sur les pavés gris, perdu, abandonné, désamouré, délaissé, oublié...

C'est au fruit du hasard
Que je suis seule le soir
Que j'ai ce sentiment bizarre
Ce coup de cafard, ce coup de poignard

Une blessure non exorcisée
Une armure pas cicatrisée
Il pèse lourd le poids de ce passé
Je ne parviens plus  à m'en débarrasser

C'est comme un couteau planté dans ma chair
Qui ne me laisse aucun répit, aucune colère
Pourtant j'aimerais bien que tout soit clair
Telle une source chaude, un lac éphémère

C'est comme oublier de plier un mouchoir
Faire un nœud pour ne pas perdre espoir
Mais soudain la nuit envahit tout, le noir
Cette potion amère que je persiste à boire

• Le rituel de la déchéance | 29-06-2008
• Attention femme fragile... | 11-06-2008
• Je deviens femme | 06-06-2008
• Ecrire la mélancolie | 11-05-2008
• Feuilles violentes | 16-04-2008
• Les maux des mots | 03-03-2008
• Ma maison | 22-02-2008
• Louange de l'amertume | 20-02-2008
• Ne pleurez pas si vous m'aimez | 18-02-2008
• Elle est partie... | 13-02-2008
• C'est la vie | 13-02-2008
• Para-pleurs | 11-02-2008
• Prière épileptique | 09-02-2008
• Vêtue de feuilles | 22-01-2008
• De fil en fil | 18-01-2008