ECRIRE EN SILENCE...

Petit filet de sang. Petit flot sans méandre ni remous. Sans émoi, la goutte aspire le venin. Qui coule avec le sang, qui coule avec les larmes. Qui coupe avec la lame. Sans remord mais avec une certaine hésitation, quelques fois. Sans désarroi mais avec honte et douleur, certains jours. Douce mélancolie qui m'enserre et se joue de moi. Douce-amère. Aigre-douce. Bonheur fugace. Futilité du geste. J'ai honte de moi. Et pourtant je continue. Parce que ça m'est nécessaire, confortable, vital presque. Etrange besoin de souffrir pour être mieux. Contradiction des sens et des actes. Pourquoi le mal est-il si attendu. Pourquoi la peine s'écoule-t-elle avec ces flots. Pourquoi ne pas se contenter d'attendre tranquillement ? Pourquoi se mutiler toujours plus sauvagement ? Utiliser ce moyen comme un remède. Pour combler les manques, pallier aux besoins, consoler et vider le corps des impuretés, des souillures, de l'impardonnable et de l'absurdité de cette folie.

Trouver la clé des songes, l'apaisement nécessaire à la résurrection. Reposer son âme. Ne plus penser à rien. Ecouter le silence. Sentir la fraîcheur du dehors, par la fenêtre entr'ouverte, venir nous caresser le visage. Se dire qu'au matin ce sera un jour tout autre, un jour tout neuf. Qu'on pourra profiter, saisir les quelques de parcelles de vie encore méritées. Se dire que ce sera bien. Que l'oubli aura fait son chemin et tracé notre nouvelle voix.

Et puis, se réveiller. Encore. Epuisée, défaite, déçue. De voir que le jour qui se lève est le même que celui d'hier. D'apercevoir les corps des fantômes tapis dans les recoins de la pièce. D'entendre leurs murmures qui, au fil des heures qu'ils égrènent, deviennent des cris, déchirant le silence et l'obscurité. Nous ramenant bien trop vite à leur piteuse réalité. Réaliser qu'on vit encore un peu. Que le soleil est là et que, pourtant, il ne brille pas plus qu'hier.

JE ME DETESTE...

SAUVEZ-MOI...

L'APAISEMENT...

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